Io Sono, Tu sei, egli E’….. Cartografia dell’Animo Lucano

Io Sono,Tu sei, egli E’….. Cartografia dell’Animo Lucano.

Tratto da: Onda Lucana®byAntonio Morena

Il canto del gallo risveglia i mondi Lucani a tutte le ore… e la rissa continua…ad ogni latitudine su ogni longitudine, dritta al cuore.

In Lucania il paesaggio non è uno sfondo: è un sistema complesso, con montagne che funzionano da contrafforti, valli che raccolgono silenzi e paesi arroccati come piccoli nodi di una rete resistente. Ogni territorio ha la sua geologia; anche l’uomo, a ben guardare, possiede strati, faglie e depositi sedimentati di orgoglio. All’alba, il gallo avvia il suo protocollo sonoro. La frequenza è alta, la portata sorprendente: attraversa i tetti, supera i crinali e raggiunge ogni abitante nel raggio di parecchi chilometri. Ufficialmente, annuncia il giorno. In pratica, attiva il sistema locale di discussione. Basta poco perché si inneschi una reazione a catena. Il prezzo della cipolla produce una prima oscillazione; la formazione della squadra di calcio genera un picco di pressione. Le opinioni, come placche tettoniche, si avvicinano, si urtano e rilasciano energia sotto forma di gesti ampi, frasi definitive e caffè bevuti troppo in fretta. Nessun danno strutturale: al massimo, una crepa temporanea nell’amicizia, che si richiude prima di pranzo. È qui che territorio e spirito umano rivelano la loro somiglianza.

Le montagne sembrano immobili, ma sotto la superficie lavorano forze antiche; così le persone paiono tranquille, finché qualcuno non pronuncia la frase: «Una volta la cipolla costava meno». Allora la quiete si rivela un equilibrio metastabile, pronto a cedere al primo stimolo. Altrove, le sveglie elettroniche promettono efficienza, silenzio e una gestione ottimizzata del risveglio. In paese, invece, il gallo resta un dispositivo analogico, privo di tasto “snooze” e, soprattutto, di modalità zen. Non è un difetto: è una tecnologia comunitaria. Tiene in circolo le voci, misura la temperatura degli animi e impedisce che il silenzio diventi isolamento. La rissa, dunque, è una forma di manutenzione sociale: rumorosa, poco efficiente secondo i parametri moderni, ma sorprendentemente durevole. Nessuno vince, perché l’obiettivo non è la vittoria. È verificare, ogni mattina, che il paese — come l’animo umano — sia ancora attraversato da energia. E mentre il gallo ripete il suo segnale sui monti e nelle valli, resta una domanda senza soluzione tecnica: siamo noi a modellare il territorio con il nostro carattere, o sono le montagne a insegnarci, con pazienza geologica, l’arte di non cedere mai del tutto?

Anche i confini, da queste parti, sono una questione di precisione variabile. Sulle mappe sono linee sottili, tracciate con righello e inchiostro; nella vita quotidiana, invece, diventano sentieri, muretti, campi contesi e ricordi tramandati con grande sicurezza. «Quella terra arrivava fino al noce», dice uno. «Quale noce?», domanda l’altro. E così un albero, magari abbattuto da decenni, continua a esercitare funzioni catastali con più autorità di un intero ufficio tecnico.
Lo stesso accade dentro l’animo umano. Ognuno custodisce confini invisibili: zone di rispetto, territori d’orgoglio, aree protette in cui non si entra senza permesso. Una battuta può sconfinare, un consiglio può essere interpretato come un’invasione e una domanda innocente può attivare il servizio di vigilanza interiore. Ma anche questi confini, come quelli dei paesi, non sono sempre fissi. A volte basta un favore, una risata o un piatto condiviso perché il varco si apra senza bisogno di documenti.
I geografi misurano il territorio in metri, altitudine e pendenza. Gli abitanti, invece, adottano unità di misura meno scientifiche ma più affidabili: «due passi dopo la fontana», «prima della curva grande», «dove abitava il compare». È una cartografia orale, aggiornata di generazione in generazione, che non sempre aiuta il forestiero, ma raramente tradisce chi è cresciuto tra quelle strade. Per orientarsi davvero, infatti, non basta sapere dove si è: bisogna sapere chi si può incontrare lungo il percorso e quanto tempo servirà per salutarlo.

Forse è questa la differenza tra conoscere un luogo e abitarlo. Il visitatore vede il panorama; chi ci vive ne riconosce le abitudini. Sa quale versante trattiene più a lungo il sole, quale strada si allaga dopo un temporale e quale vicino sostiene di non essere curioso, pur sapendo già tutto. Il paesaggio, allora, smette di essere soltanto geografia e diventa carattere: una salita insegna la pazienza, una valle la capacità di ascoltare, un paese arroccato l’arte di difendere le proprie idee senza dimenticare di aprire la porta.
Naturalmente, ogni territorio presenta anche i suoi inconvenienti tecnici. Le salite rallentano il traffico, le curve mettono alla prova i freni e il vento sembra avere un’opinione precisa su ogni ombrello. Ma l’essere umano, che è ingegnoso quando non è impegnato a discutere, si adatta. Trasforma la fatica in racconto, l’attesa in conversazione e persino un guasto in un’occasione per stabilire chi, anni prima, aveva previsto che sarebbe successo.
Così, tra una strada tortuosa e una convinzione difficile da spostare, il territorio continua a modellare chi lo attraversa. E l’uomo, a sua volta, lo riempie di nomi, storie e piccole dispute, come se ogni collina avesse bisogno di una spiegazione e ogni spiegazione di un contraddittorio. In questo scambio continuo, nessuno resta davvero spettatore: la montagna offre la scena, il paese scrive il copione e ciascuno, convinto di improvvisare, recita una parte imparata da sempre.

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Immagine di copertina tratta da repertorio di Onda Lucana by Antonio Morena.

Illustrazione interna by Antonio Morena.

Tratto da: Onda Lucana®byAntonio Morena

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